Desde onde estou escribindo isto vexo a
serra e teño moito frío. Entón vou merendar algo. Non teño ganas
de escribir nin tampouco de ler. Vaia, de escribir si. E de ler. Pero
lémbrome de Patillas, de cando a nosa amizade apenas eran catro
Voll-Damms, e co pouco que me coñecía, que era tanto, me trouxo
Winesburg, Ohio e entón todo aquelo foi outra cousa. Lugo era
outra cousa e daquela Anderson xa me tiña gañado.
Desde onde estou escribindo isto vexo a
serra e vexo o Monterredondo, no que agora uno coa vista en segundos
e antes unía correndo en minutos. É unha Meira que deixou de ser
para min desde que me lancei á conquista de algo inconquistable como
é o futuro. Abro tranquilamente unha cervexa. Meira é outra cousa e
daquela o monte xa me tiña gañado.
Desde onde estou escribindo vexo a meu
pai, que está no sitio no que sempre estivo miña nai e no que
estiveron os dous. Soa John the Revelator. Lémbrome de todo ao mesmo
tempo. Xa non sei nin que lugar ocupo, pero pola mañá lin dúas
follas dun libro dun poeta metafísico e rin coma quen ten chorado
moito. A todo isto xa é noite, noite que antes era outra cousa e
daquela xa me tiña gañado.
Comentarios
Publicar un comentario