Saltar ao contido principal

Chicago-Lugo

Non coñezo moito máis de Chicago cá masa de Pizza Móvil e, non obstante, teño a sensación de estar vivindo un período similar aos anos 20 nesa cidade. Un libriño de agasallo polo meu aniversario introduciume nunha literatura negra coa que sempre fun tendo aventuras aínda que nunca me chegou a namorar. Conta a historia do anarquista parisino Jules Bonnot, coñecido por ser o primeiro en usar coches para cometer asaltos e atracos e traballar un tempo como chófer de Conan Doyle. Ben, correcta, sen artificios. Pero levoume a trazar unha liña con similitudes máis que evidentes sobre Billy O neno que tan deliciosamente escribiu Walter Noble Burns, efectivamente o mesmo xornalista que fixo se cadra a mellor crónica deses sórdidos anos da Lei Seca na cidade do motor, de Jake Lingle e de Al Capone.

Noble Burns escribiu no 1932 (cando aínda os ramalazos desa época negra coleaban) que nos anos da Lei Seca en Chicago os millonarios e poderosos compartían mesa con asasinos, e que as damas da sociedade cruzaban as súas miradas coas rameiras sorprendidas de encontrar tan pouca diferenza entre elas. O fiscal do Estado, o xefe de policía, os banqueiros, Enrico Caruso, o alcalde… Colosimo xuntara política e crime nunha mesma ensalada.

Agora Lugo parece o epicentro dunha rede á que lle falta un suceso lutuoso para ser motivo dunha crónica ao máis puro estilo Noble Burns e que, por suposto, o encargado de escribila sería Miguel Olarte. Redes de intereses que xuntan empresarios con políticos, policías, familias, xuíces e fiscais.

Polo menos en Lugo aínda se pode beber.

Comentarios

Publicacións populares deste blog

27_05 Cabaliño do demo

Soños de hoxe foron moitos, varios, pero só me lembro de dous. Axitados. Estou mirando a cama e teño as sabas todas revoltas. Sobre todo foi o último o axitado. En Salcedo. O Oso xa recollera, a noite aparecera cedo e ela bicábame moito, escondidos. O de escondidos era porque a min me daba vergoña a cousa. Agora soa Nancy Sinatra e pode ser que fose bonito pero alguén nos vía. Ricardo. Cantos contos contarei? E Vielba fixo a canción. O outro soño era gañar un premio monetario e non cobralo para estar entre os amigos. Xa non era de noite e o sol mancaba nos ollos. Coriandro. Vodka con coriandro. A escena do crime. Domingo sen feira. Escribir outro pouco e se iso baixar tomar algo. Tomar algo un domingo sen feira? Cervexa, letras, punteos de guitarra e domingo sen feira. Punteos moi bos de Jarekus Singleton e unha pega grallando. Vou baixar. Cabaliño do demo.

Soñar con unha Meira de xente nova traballando nela

Hoxe volvín a ter uns soños encadeados que duraron practicamente toda a noite, menos co primeiro co que espertei cedo, ese no que contei que estaba Meira nevada e non vou contar nada máis. O segundo di, conta e transmite moitas cousas porque foi enlazando e pasando dun lado a outro. Cada vez me pasa máis isto e vou enfiando un con outro. Como a práctica totalidade dos soños que teño, é en Meira, unha Meira que se vai facendo e collendo forma en plan do que o argumento onírico precisa. Mais, neste caso, era unha Meira como agora de aspecto pero con unha diferenza enorme: nela viviamos case todos e todas da nosa idade. Isto podo dicilo, o de todos e todas, porque me lembro perfectamente de cada un de nós e era xenial. Todxs traballabamos en Meira ou viviamos aquí, non nos víamos 3 veces ao ano como pasa agora (unha polas festas do 15, outra polo Nadal e outra polo entroido). Ben, pois nesta Meira na que traballabamos todxs, lembro especialmente a última parte. A primeira e

E vas e vés

Subín de Meira na bici despois dunha tarde moi gostosa tomando algo con quen non quedara. Sabedes que eu sempre acostumo a baixar só, a atoparme con alguén, aínda que sexa comigo mesmo. Pensei en Yoñlu. Víñeno cantando cando rememoraba a Vitor Ramil. “estrela, estrelaaa...”. “E vas e vés coma un avión ao vento frío dun lugar calquera. É bo saber que es parte de min”. Díxoo todo e, con 16 anos, cando nós tiñamos 21, decidiu marchar. Estas cousas son enormes. Acabo de esbirrar mentres cepillaba os dentes e o cristal do cuarto de baño pingouse todo de gotiñas brancas. Todo esvaído. Pensei en que subín na bici sen luces, pero pola beirarrúa. Se veñen os gardas e me ven sen chaleco reflectinte podo dicir que vou a pé porque non paso de 6 km/h. Pensei en que se cadra un coche podía desviarse e atropelarme. Pensei en Barthes, a quen atropelaron e tardaron en recoñecelo varios días até que alguén o botou de menos. Barthes escribía do que lle daba a gana, “a linguaxe é o mundo”. Escribir que