Saltar ao contido principal

Soñar e falar dos soños

Gústame soñar e falar dos soños. Creo que só teño talento para soñar.

Ultimamente máis da metade dos meus soños son con ela: facéndolle a comida, recollendo a roupa xuntos, traballando co ordenador mentres calceta.

Por iso, xusto o que non farei hoxe será falar dos soños, dos meus soños. Sen eu buscalo, foron caendo nas miñas mans libros de dous, tres ou catro escritores que eran grandes soñadores, comezando por, se cadra, o máis ensoñador de todos eles, Borges. No lote meto a Russell.

Borges
Borges afirma que cando soñamos somos o actor, o autor, o espectador e o teatro, somos todo. Eu créolle, porque somos incluso o inimigo. Ese inimigo que foi á propia casa de Borges coa intención de matalo, pero o mestre sabía como defenderse.

Di Merleau Ponty (un fenomenólogo que lle discutía a Sartre e ao que eu cheguei despois de pasar por Paul Ricoeur grazas a ter que investigar o concepto de trama) que durmir non é, a pesar das palabras, un acto, unha operación, o pensamento ou conciencia de durmir. É unha modalidade do camiño perceptivo. No soño negamos o mundo, pero esa negación é unha maneira de manternos nel. Merleau Ponty estabelece así unha diferenza radical con Freud, que xa interpretara os seus propios soños igual que Borges.

O soño non é unha simple variedade da conciencia creadora de imaxes. O real e o onírico desbórdanse mutuamente de forma tal que o soño non interpretaría a nosa vida porque non hai en nós un segundo suxeito, o inconsciente, xa que na nosa propia vida, as nosas reaccións coas cousas e cos outros teñen xa un carácter onírico: resulta imposible separar o real e o imaxinario, pois as persoas coas que interactuamos actúan ante nós coma personaxes, e aínda que non o fixesen daría igual porque ante nós si que o son. Se cadra o que vén cara nós non é o noso inimigo, pero ante nós paréceo. E a veces, comentáballo a uns amigos tomando algo onte, actuamos como o noso propio inimigo e isto é tremendamente dramático xa que, aínda que non reparemos, cada un coñécese máis a si mesmo do que poida parecer (puntos febles incluídos).

Soñar, di Merleau Ponty non é traducir un contido latente. Soñar é vivir o contido latente a través dun contido manifesto que non é a súa expresión adecuada. Baixo as aparencias hai unha realidade moi distinta, pero ademais a análise dunha conduta sempre atopa nela varias capas de significación, todas as cales teñen a súa verdade, e a pluralidade das interpretacións posibles é a expresión discursiva dunha vida mixta, na que cada elección sempre ten varios sentidos, sen que se poida dicir que un deles é o único verdadeiro.

O que importa, pois, non é a significación en si, xa sexa dos soños ou da vida, senón o sentido da significación. É dicir, a linguaxe non é só unha maneira de falar e escribir, senón unha maneira de vivir e existir. Conclusión, que teño que recoñecer, non é miña, senón que a ela chegamos unha dura noite de xeada unha boa amiga e eu entre cunca e cunca de chocolate.

Comentarios

Publicacións populares deste blog

27_05 Cabaliño do demo

Soños de hoxe foron moitos, varios, pero só me lembro de dous. Axitados. Estou mirando a cama e teño as sabas todas revoltas. Sobre todo foi o último o axitado. En Salcedo. O Oso xa recollera, a noite aparecera cedo e ela bicábame moito, escondidos. O de escondidos era porque a min me daba vergoña a cousa. Agora soa Nancy Sinatra e pode ser que fose bonito pero alguén nos vía. Ricardo. Cantos contos contarei? E Vielba fixo a canción. O outro soño era gañar un premio monetario e non cobralo para estar entre os amigos. Xa non era de noite e o sol mancaba nos ollos. Coriandro. Vodka con coriandro. A escena do crime. Domingo sen feira. Escribir outro pouco e se iso baixar tomar algo. Tomar algo un domingo sen feira? Cervexa, letras, punteos de guitarra e domingo sen feira. Punteos moi bos de Jarekus Singleton e unha pega grallando. Vou baixar. Cabaliño do demo.

Soñar con unha Meira de xente nova traballando nela

Hoxe volvín a ter uns soños encadeados que duraron practicamente toda a noite, menos co primeiro co que espertei cedo, ese no que contei que estaba Meira nevada e non vou contar nada máis. O segundo di, conta e transmite moitas cousas porque foi enlazando e pasando dun lado a outro. Cada vez me pasa máis isto e vou enfiando un con outro. Como a práctica totalidade dos soños que teño, é en Meira, unha Meira que se vai facendo e collendo forma en plan do que o argumento onírico precisa. Mais, neste caso, era unha Meira como agora de aspecto pero con unha diferenza enorme: nela viviamos case todos e todas da nosa idade. Isto podo dicilo, o de todos e todas, porque me lembro perfectamente de cada un de nós e era xenial. Todxs traballabamos en Meira ou viviamos aquí, non nos víamos 3 veces ao ano como pasa agora (unha polas festas do 15, outra polo Nadal e outra polo entroido). Ben, pois nesta Meira na que traballabamos todxs, lembro especialmente a última parte. A primeira e

E vas e vés

Subín de Meira na bici despois dunha tarde moi gostosa tomando algo con quen non quedara. Sabedes que eu sempre acostumo a baixar só, a atoparme con alguén, aínda que sexa comigo mesmo. Pensei en Yoñlu. Víñeno cantando cando rememoraba a Vitor Ramil. “estrela, estrelaaa...”. “E vas e vés coma un avión ao vento frío dun lugar calquera. É bo saber que es parte de min”. Díxoo todo e, con 16 anos, cando nós tiñamos 21, decidiu marchar. Estas cousas son enormes. Acabo de esbirrar mentres cepillaba os dentes e o cristal do cuarto de baño pingouse todo de gotiñas brancas. Todo esvaído. Pensei en que subín na bici sen luces, pero pola beirarrúa. Se veñen os gardas e me ven sen chaleco reflectinte podo dicir que vou a pé porque non paso de 6 km/h. Pensei en que se cadra un coche podía desviarse e atropelarme. Pensei en Barthes, a quen atropelaron e tardaron en recoñecelo varios días até que alguén o botou de menos. Barthes escribía do que lle daba a gana, “a linguaxe é o mundo”. Escribir que