Esperto ás sete da mañá dun día tan
bonito que semella que neste recuncho do planeta absolutamente todo
está en “flor”, todo se abre e brota e hai máis cousas das que
podemos descubrir: luces prismáticas, aromas prismáticos, algo
case doloroso de tan bonito. A luz matinal é dourada coma o diñeiro
e derrámase polas ventás que dan á serra cara o leste. Pero o que
me emociona é a sombra, a luz imposible de definir, o pradairo entre
os eucaliptos coas súas follas aínda non formadas, dunha beleza
estremecedora, que non é a árbore mesmo unha entre millóns, un elo
nunha longa cadea de vivencias que comezan na infancia, na Flor.
Domingo de feira. Hai dous mundos
coñecidos, o visible e o invisible, e esa gota de viño e o pan é o
vínculo que os une. Sinto as campás. Paréceme ver a cadea do ser
que ascende desde o fondo da terra até o ceo. Duchareime e baixarei
mercar un queixo e tomar algo? Teño que cortar o pelo. Debera. Xa
todos mo din. Ata meu pai, que acaba de virme espertar á habitación.
“Quédache cervexa na neveira. E corta o pelo”. Aquí coñecémonos
todos.
Teño 31 anos e non me sinto nin novo
nin vello senón máis ben no centro e pido poder rematar un libro
antes dos 40. Mentres me ducho e seco, si, o pelo, penso en min e
trato de reconciliarme comigo mesmo, son un home pequeno, de pés
pequenos, pirola pequena, mans e cintura pequenas e así son as
cousas. Debera limitar as miñas atencións ás mulleres pequenas,
sentarme en cadeiras ou banquetas pequenas, ter un coche pequeno,
etc. Entón lembro o meu odio cara os homes pequenos, dos libros de
Chesterton, aqueles cuxa incurable xuventude os cobre coma unha
mancha. Como odio os pés pequenos, as mans pequenas, os homes de
cintura pequena situados detrás das súas pequenas mulleres nas
festas, nun reino de tímida pequenez.
Comentarios
Publicar un comentario