Saltar ao contido principal

O parto

Se algo odiaba desde sempre eran as crías, os bebés. Parecíanlle seres inútiles, incapaces de valerse por si mesmos, presa fácil de calquera outro animal. Aclárome, os que lle parecían isto eran os bebés dos mammalia, mamíferos, esa puta especie de vertebrados amniotas homeotermos.

Nunca mo dixo de maneira clara, pero creo que esta xenreira lle viña desde o momento que presenciou o seu primeiro parto. Para un neno de cidade coma el, realmente tivo que ser un trauma ver o seu primeiro parto, aos 8 anos, na casa dos seus tíos da aldea. Acostumado á amable escena que constituía ver eses doces animaliños nos documentais da tele, vomitara na corte presenciando en directo a Morita botar para fóra a súa terceira cría. O cheiro a limos e quitas era demasiado profundo para o seu olfacto. Si, eu creo que foi esa imaxe (e ese cheiro) o que produciu nel ese odio posterior ao conxunto de neonatos.

Educouse nos mellores colexios privados e iso deixou nel unha forte impronta (é unha palabra que non existe en galego, pero se non chego a poñer esta aclaración case estou seguro que vola colaría). Medrado en valores como a sinceridade, traballo, nobreza, responsabilidade e fidelidade, aos 30 anos era o avogado máis recoñecido, co mellor bufete, con todo o mellor, en definitiva, da cidade atlántica galega que a veces comeza por L e a veces por A. Non lle faltaba nada: tiña unha enorme casa fermosísima en Rosalía de Castro rehabilitada polo estudo de arquitectura dunha amiga que coñecera na aldea na que tamén viu parir a Morita, tiña unha muller encantadora e directiva dunha empresa téxtil bastante importante a nivel internacional que non era Inditex, un bonito e caro coche, unha panda de amigos que nunca fallaban para o pádel e os viños.... Non lle faltaba nada. Creo que todo isto, en conxunto, estar vivindo durante 3 anos nesta plenitude, máis toda a súa forte e conseguida educación e, por que non dicilo, o forte desexo da súa muller e a influencia da súa personalidade nel, foron claves para que chegase a ser capaz de presenciar, aguantar, soportar na habitación do Belén a chegada ao mundo do seu primeiro fillo. O que sería o seu único fillo.

Tedes que perdoarme esta introdución, que se antolla un pouco longa de máis, pero era necesaria para poder entender o que realmente viña ao caso e vos quería contar. O meu compañeiro, o avogado máis recoñecido da Coruña, é hoxe portada da cabeceira galega de maior tiraxe. Digo é hoxe, 10 anos despois, e dígoo estremecido. A xustiza non é humana e dálle as costas até a quen non debera. Ou case sempre lle dá as costas a quen non debera e esta vez foi así.

Outubro, trixésimo sétima vítima da violencia machista do ano en España. O autor: o avogado máis recoñecido da Coruña. 

Un neno de 10 anos orfo. Unha carta de EasyDNA. Unha solicitude de divorcio. Unha nota: “e por riba, o que vin parir non era o meu fillo”.

Comentarios

Publicacións populares deste blog

partida pendente

Hoxe está sendo un día estraño, ou está acabando de ser, 10% día / 90% noite. Pasei moito tempo para esta frase. 100% noite. Había xa un par de semanas que non vía a Miqui, ao irse de vacacións coa nena grande, a nena pequena e na espera de alguén máis, :D , hoxe xa se facía un pouco obrigado. Tres rápidas ao xadrez, dous cafés con xeo e apareceu ela polo Jazz, moi innecesariamente: ─Cóbrame aí o café do de Meira. ─Ten pago ─mentira válida, eficiente, óptima pola parte de Miqui. ─Deixa, Miqui, e cóbrame a min todo. Bota un Black Label para ti, outro para min e coloca para a seguinte, saes ti ─excedín en cortesía e enchedura de peito. Notei que ela me miraba revirado pero asumía de xeito diplomático a invitación. Colleu o Progreso e pasou a sentarse ao lado do curruncho onde acaba a barra e onde sempre se xoga ao xadrez. Soaba Donovan e iso envolvía a cousa semi-tensa, afrouxada polos acordes suaves do escocés. Miqui abriu coa de Larsen para fianchetar axiña. A min non me gustou pero ...

Manchester

Foi un día produtivo. Espertei cedo, de noite, e estaba en Manchester. De noite aclaro que era cando espertei aquí, polo cedo e aínda non saír o sol. En Manchester noite e día foron o mesmo. Véuseme á cabeza un día en Compostela, cando facendo a carreira alguén me veu dicir que eu fixera un traballo sobre Winterbottom. Era un señor portugués, que dixo que vivira en Manchester naquela época dos 80 do inicio da época de moda desa cidade. Fun á sala e collín Tristram Shandy e así pasei a mañá. O portugués era Miguel Esteves Cardoso. Del é isto, nas “Esplicaçoes do Português”, que puxen en galego RAE sen saber ben o motivo, só para se alguén anda por Meira á tarde, creo: “Saír dos días. Non durmir. Non falar con ninguén. Quedarse fóra do lado de fóra. Ocupar o corazón. Á forza. Ser coma el. É moi bo e fai moi ben. Saír de nós. Caer nos outros. Non escribir. Ler. Non pensar. Lembrar. Os amigos quietos. O murmurio das risas que botaron. A familia parada. O colo onde cabe a cabez...

Esconderse entre palabras

Sete rapazas estanme mirando mal. Se cadra me excedo no de chamarlle rapazas. Están aí, aí. De nenas xa sei que pasan. Son rapazas novas. Mozas? Aceptamos mozas porque o digo eu. Sete mozas estanme mirando mal. Estou nunha biblioteca, que hai 500 anos era cuadra e está adicada a un tipo que hai 800 anos escribía poesía para cantala, e elas creo que teñen que estudar. Ía contar aquí, coma sempre, o que soñei esta noite pero todo o que me envolve é demasiado. Estou acabando de ler o segundo libro desta semana e non consigo afacerme a iso. A acabar, me refiro. Pásame coma co viño ou cos bicos. Gústanme aqueles que botas un anaco desexándoos e empezan con todo, cun sabor que entra de golpe e vai pedindo máis e máis, apurando os tempos. Logo desfanse e logran envolvelo todo, estirándose. Corren contra o final volvéndose doces pero rematan sempre antes do que un quere. Co viño sempre podes botar máis mentres quede na botella, cos bicos é máis complicado. Polo menos para min. Menos nos soño...