Saltar ao contido principal

Soñar e falar dos soños

Gústame soñar e falar dos soños. Creo que só teño talento para soñar.

Ultimamente máis da metade dos meus soños son con ela: facéndolle a comida, recollendo a roupa xuntos, traballando co ordenador mentres calceta.

Por iso, xusto o que non farei hoxe será falar dos soños, dos meus soños. Sen eu buscalo, foron caendo nas miñas mans libros de dous, tres ou catro escritores que eran grandes soñadores, comezando por, se cadra, o máis ensoñador de todos eles, Borges. No lote meto a Russell.

Borges
Borges afirma que cando soñamos somos o actor, o autor, o espectador e o teatro, somos todo. Eu créolle, porque somos incluso o inimigo. Ese inimigo que foi á propia casa de Borges coa intención de matalo, pero o mestre sabía como defenderse.

Di Merleau Ponty (un fenomenólogo que lle discutía a Sartre e ao que eu cheguei despois de pasar por Paul Ricoeur grazas a ter que investigar o concepto de trama) que durmir non é, a pesar das palabras, un acto, unha operación, o pensamento ou conciencia de durmir. É unha modalidade do camiño perceptivo. No soño negamos o mundo, pero esa negación é unha maneira de manternos nel. Merleau Ponty estabelece así unha diferenza radical con Freud, que xa interpretara os seus propios soños igual que Borges.

O soño non é unha simple variedade da conciencia creadora de imaxes. O real e o onírico desbórdanse mutuamente de forma tal que o soño non interpretaría a nosa vida porque non hai en nós un segundo suxeito, o inconsciente, xa que na nosa propia vida, as nosas reaccións coas cousas e cos outros teñen xa un carácter onírico: resulta imposible separar o real e o imaxinario, pois as persoas coas que interactuamos actúan ante nós coma personaxes, e aínda que non o fixesen daría igual porque ante nós si que o son. Se cadra o que vén cara nós non é o noso inimigo, pero ante nós paréceo. E a veces, comentáballo a uns amigos tomando algo onte, actuamos como o noso propio inimigo e isto é tremendamente dramático xa que, aínda que non reparemos, cada un coñécese máis a si mesmo do que poida parecer (puntos febles incluídos).

Soñar, di Merleau Ponty non é traducir un contido latente. Soñar é vivir o contido latente a través dun contido manifesto que non é a súa expresión adecuada. Baixo as aparencias hai unha realidade moi distinta, pero ademais a análise dunha conduta sempre atopa nela varias capas de significación, todas as cales teñen a súa verdade, e a pluralidade das interpretacións posibles é a expresión discursiva dunha vida mixta, na que cada elección sempre ten varios sentidos, sen que se poida dicir que un deles é o único verdadeiro.

O que importa, pois, non é a significación en si, xa sexa dos soños ou da vida, senón o sentido da significación. É dicir, a linguaxe non é só unha maneira de falar e escribir, senón unha maneira de vivir e existir. Conclusión, que teño que recoñecer, non é miña, senón que a ela chegamos unha dura noite de xeada unha boa amiga e eu entre cunca e cunca de chocolate.

Comentarios

Publicacións populares deste blog

partida pendente

Hoxe está sendo un día estraño, ou está acabando de ser, 10% día / 90% noite. Pasei moito tempo para esta frase. 100% noite. Había xa un par de semanas que non vía a Miqui, ao irse de vacacións coa nena grande, a nena pequena e na espera de alguén máis, :D , hoxe xa se facía un pouco obrigado. Tres rápidas ao xadrez, dous cafés con xeo e apareceu ela polo Jazz, moi innecesariamente: ─Cóbrame aí o café do de Meira. ─Ten pago ─mentira válida, eficiente, óptima pola parte de Miqui. ─Deixa, Miqui, e cóbrame a min todo. Bota un Black Label para ti, outro para min e coloca para a seguinte, saes ti ─excedín en cortesía e enchedura de peito. Notei que ela me miraba revirado pero asumía de xeito diplomático a invitación. Colleu o Progreso e pasou a sentarse ao lado do curruncho onde acaba a barra e onde sempre se xoga ao xadrez. Soaba Donovan e iso envolvía a cousa semi-tensa, afrouxada polos acordes suaves do escocés. Miqui abriu coa de Larsen para fianchetar axiña. A min non me gustou pero ...

Meira-Praga (1/2)

Hai uns días pasoume que planifiquei un soño dentro dun soño, o que excedeu o de ter o dominio para poder ir e vir neles e que xa me tiña pasado. Diante dunha situación dada puiden desenvolver un argumento que me pareceu ben, re-pechar os ollos e seguir adiante coa historia. Esta noite non conseguín chegar a ese punto pero intenteino. Sei con certeza que unha parte importante dos microespertares que me levan estes días a acanearme sobre unha diversidade onírica, por outra parte sempre moi presente na miña cabeza, veñen motivados por diminutas picaduras de mosquitos. Hoxe a conxunción aínda se fai máis evidente xa que, ademais de por todo o corpo, na punta do dedo grande da man esquerda teño, en forma de inchazón, os restos da cea desta noite dun deses mosquitos polo que me acordo del a cada “d”, “c” ou “e” que tecleo. Pois ben, nunha das primeiras fiadas propúxoseme unha viaxe de mochileiro por Centroeuropa. Pareceume correcto. Entón dinlle unha volta para ter polo menos algunha moti...

T-bone steak from Verín

Onte saudoume un home que eu non coñecía. Vaia, en realidade si que o coñecía, ou coñecino hai un tempo e esquecérame del, pero el acordábase de min. Veu falarme. Saudoume e sorriu: ─Ei, ese de Lugo, e que fas por aquí, de vacacións!? ─Dando un paseo... estou traballando cerca de aquí... ─dixen con moita timidez e sen aínda conseguir recoñecelo. ─Ahhh! Pensei que estarías de vacacións. (custoume asociar vacacións con estar en Ourense) ─Non! Levo pouco tempo traballando en Chantada e hoxe vin dar unha volta por aquí. ─Está ben, a pasar calor viñeches, heheh! ─A verdade é que aquí non se para, mimadriña! ─Xa te irás afacendo... E por Barcelona, non volviches nada? Nese momento quedeime calado, absorto. Recoñecíame de Barcelona. Un flash na cabeza levoume ao mercado de Santa Catarina, vinme comendo ostras francesas e falando coa señora de Ourense que tiña unha labia enorme e me contara que casaran e viñeran xa para o mercado había 30 anos. Pero non era o home dela quen me recoñ...