Saltar ao contido principal

Soñar e falar dos soños

Gústame soñar e falar dos soños. Creo que só teño talento para soñar.

Ultimamente máis da metade dos meus soños son con ela: facéndolle a comida, recollendo a roupa xuntos, traballando co ordenador mentres calceta.

Por iso, xusto o que non farei hoxe será falar dos soños, dos meus soños. Sen eu buscalo, foron caendo nas miñas mans libros de dous, tres ou catro escritores que eran grandes soñadores, comezando por, se cadra, o máis ensoñador de todos eles, Borges. No lote meto a Russell.

Borges
Borges afirma que cando soñamos somos o actor, o autor, o espectador e o teatro, somos todo. Eu créolle, porque somos incluso o inimigo. Ese inimigo que foi á propia casa de Borges coa intención de matalo, pero o mestre sabía como defenderse.

Di Merleau Ponty (un fenomenólogo que lle discutía a Sartre e ao que eu cheguei despois de pasar por Paul Ricoeur grazas a ter que investigar o concepto de trama) que durmir non é, a pesar das palabras, un acto, unha operación, o pensamento ou conciencia de durmir. É unha modalidade do camiño perceptivo. No soño negamos o mundo, pero esa negación é unha maneira de manternos nel. Merleau Ponty estabelece así unha diferenza radical con Freud, que xa interpretara os seus propios soños igual que Borges.

O soño non é unha simple variedade da conciencia creadora de imaxes. O real e o onírico desbórdanse mutuamente de forma tal que o soño non interpretaría a nosa vida porque non hai en nós un segundo suxeito, o inconsciente, xa que na nosa propia vida, as nosas reaccións coas cousas e cos outros teñen xa un carácter onírico: resulta imposible separar o real e o imaxinario, pois as persoas coas que interactuamos actúan ante nós coma personaxes, e aínda que non o fixesen daría igual porque ante nós si que o son. Se cadra o que vén cara nós non é o noso inimigo, pero ante nós paréceo. E a veces, comentáballo a uns amigos tomando algo onte, actuamos como o noso propio inimigo e isto é tremendamente dramático xa que, aínda que non reparemos, cada un coñécese máis a si mesmo do que poida parecer (puntos febles incluídos).

Soñar, di Merleau Ponty non é traducir un contido latente. Soñar é vivir o contido latente a través dun contido manifesto que non é a súa expresión adecuada. Baixo as aparencias hai unha realidade moi distinta, pero ademais a análise dunha conduta sempre atopa nela varias capas de significación, todas as cales teñen a súa verdade, e a pluralidade das interpretacións posibles é a expresión discursiva dunha vida mixta, na que cada elección sempre ten varios sentidos, sen que se poida dicir que un deles é o único verdadeiro.

O que importa, pois, non é a significación en si, xa sexa dos soños ou da vida, senón o sentido da significación. É dicir, a linguaxe non é só unha maneira de falar e escribir, senón unha maneira de vivir e existir. Conclusión, que teño que recoñecer, non é miña, senón que a ela chegamos unha dura noite de xeada unha boa amiga e eu entre cunca e cunca de chocolate.

Comentarios

Publicacións populares deste blog

partida pendente

Hoxe está sendo un día estraño, ou está acabando de ser, 10% día / 90% noite. Pasei moito tempo para esta frase. 100% noite. Había xa un par de semanas que non vía a Miqui, ao irse de vacacións coa nena grande, a nena pequena e na espera de alguén máis, :D , hoxe xa se facía un pouco obrigado. Tres rápidas ao xadrez, dous cafés con xeo e apareceu ela polo Jazz, moi innecesariamente: ─Cóbrame aí o café do de Meira. ─Ten pago ─mentira válida, eficiente, óptima pola parte de Miqui. ─Deixa, Miqui, e cóbrame a min todo. Bota un Black Label para ti, outro para min e coloca para a seguinte, saes ti ─excedín en cortesía e enchedura de peito. Notei que ela me miraba revirado pero asumía de xeito diplomático a invitación. Colleu o Progreso e pasou a sentarse ao lado do curruncho onde acaba a barra e onde sempre se xoga ao xadrez. Soaba Donovan e iso envolvía a cousa semi-tensa, afrouxada polos acordes suaves do escocés. Miqui abriu coa de Larsen para fianchetar axiña. A min non me gustou pero ...

Manchester

Foi un día produtivo. Espertei cedo, de noite, e estaba en Manchester. De noite aclaro que era cando espertei aquí, polo cedo e aínda non saír o sol. En Manchester noite e día foron o mesmo. Véuseme á cabeza un día en Compostela, cando facendo a carreira alguén me veu dicir que eu fixera un traballo sobre Winterbottom. Era un señor portugués, que dixo que vivira en Manchester naquela época dos 80 do inicio da época de moda desa cidade. Fun á sala e collín Tristram Shandy e así pasei a mañá. O portugués era Miguel Esteves Cardoso. Del é isto, nas “Esplicaçoes do Português”, que puxen en galego RAE sen saber ben o motivo, só para se alguén anda por Meira á tarde, creo: “Saír dos días. Non durmir. Non falar con ninguén. Quedarse fóra do lado de fóra. Ocupar o corazón. Á forza. Ser coma el. É moi bo e fai moi ben. Saír de nós. Caer nos outros. Non escribir. Ler. Non pensar. Lembrar. Os amigos quietos. O murmurio das risas que botaron. A familia parada. O colo onde cabe a cabez...

Esconderse entre palabras

Sete rapazas estanme mirando mal. Se cadra me excedo no de chamarlle rapazas. Están aí, aí. De nenas xa sei que pasan. Son rapazas novas. Mozas? Aceptamos mozas porque o digo eu. Sete mozas estanme mirando mal. Estou nunha biblioteca, que hai 500 anos era cuadra e está adicada a un tipo que hai 800 anos escribía poesía para cantala, e elas creo que teñen que estudar. Ía contar aquí, coma sempre, o que soñei esta noite pero todo o que me envolve é demasiado. Estou acabando de ler o segundo libro desta semana e non consigo afacerme a iso. A acabar, me refiro. Pásame coma co viño ou cos bicos. Gústanme aqueles que botas un anaco desexándoos e empezan con todo, cun sabor que entra de golpe e vai pedindo máis e máis, apurando os tempos. Logo desfanse e logran envolvelo todo, estirándose. Corren contra o final volvéndose doces pero rematan sempre antes do que un quere. Co viño sempre podes botar máis mentres quede na botella, cos bicos é máis complicado. Polo menos para min. Menos nos soño...